Fecho a porta e deito-me no chão frio do meu quarto. Olho para o teto, penso em ver o céu, mas a única coisa real aqui é o teto. Ainda que a vontade do desejo seja real, não é a vontade ou o desejo que o torna real, e mesmo se eu possuísse o céu no qual desejo, eu olharia para baixo, e desejaria deitar no chão frio do meu quarto para olhar o céu que eu desejaria.
Amarro-me à cadeira, ponho em meu dedos a caneta, e com a caligrafia rápida desses versos, escrevo nobremente na esperança que, ao término, eu olhe sobressaltado com um sentimento de que o que fiz, preste. E é assim na quarta, na quinta e ao cair do dia; o que fim não foi o melhor, ainda não presta.
Deito tudo de lado e esqueço por um tempo que, para escrever esses versos de caligrafia rápida, foram necessárias algumas xícaras de angústia com o café sentado à mesa.
então como não sei de nada, deito-me em qualquer lugar da casa, olho para onde olharem meus olhos, e penso na relva das vontades humanas.
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