O HÓSPEDE DE MIM

Há dias em que sou apenas alguém que me visita. Não sei de onde vem, tampouco quando pretende partir. Habita meus pensamentos, remexe minhas gavetas, conhece intimidades que nem eu ousaria confessar. Às vezes, penso que sou eu mesmo. Mas por que haveria de ser, se tantas vezes me estranho diante do espelho?

Escrever talvez seja uma maneira de receber esse desconhecido. Dou-lhe papel, palavras, alguma dignidade e, quando percebo, já não sei quem está escrevendo. Se sou eu que me revelo ou alguma coisa que se aproveita da minha distração para existir. Há uma espécie de perversidade nisso. Conhecer-se por intermédio daquilo que não se compreende. Dizer sem saber o que foi dito. Descobrir-se justamente onde se pretendia esconder.

Não tenho grande interesse em desvendar todos os meus mistérios. Por quê? Talvez porque algumas perguntas percam sua beleza quando encontram respostas. Outras, ao contrário, permanecem abertas mesmo depois de respondidas. E há aquelas que sequer deveriam ter sido formuladas.

Vivo assim, entre o que sei e aquilo que me escapa. Há uma distância quase imperceptível entre reconhecer-se e desconhecer-se. Talvez eu more justamente nesse intervalo, onde nenhuma certeza consegue permanecer por muito tempo.

E, quando penso que finalmente me encontrei, alguma coisa em mim muda de lugar.

Não sei se sou minha própria morada ou apenas o hóspede que ainda não aprendeu a partir.